Continuo vagando oco pelos asfaltos… Um caminhar duvidoso da razão de caminhar, um perseguir a linha reta imaginária daqueles que desconhecem as curvas e arestas do mundo, que ignoram que a terra é repleta de contornos – um ritmo monocromático que despreza o verde de todas as relvas, o alaranjar-se do céu ao fundo, as infinitas cores de vida ocultas por detrás dos prédios e muros da cidade.

O sol, que lá do alto desnudava a escuridão das ruas de Porto Alegre, agora está opaco pra mim: só existe a legião dos pensamentos insistentes roubando meu sono inquieto.

Vivi o meu tempo de vida adulta olhando pro chão, curvado sob o peso das coisas pequenas – meu sentimento foi uma floresta de aço e concreto que guardava em si a vida real (sem construções e fachadas).

Os dias, na verdade, são tão cheios de curvas. Os dias são imensos, são repletos de uma coloração a misturar sensações, uma multiplicação de vozes a me chamar por versos que não consigo entender.

Sinto cada pequeno acontecimento nesse interminável momento em que os olhos se dilaceram: todas as cores, todas as flores, todas as folhas e todos os ventos que nunca existiram.
Depois de tanto cismar, quis experimentar todas as coisas.

Deitado no chão do quarto, abri os braços como quem espera a chuva
– compreendi que eu sou terra pra poesia chover.

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

Não faria diferença nada do que eu disse ou poderia ter dito… e mesmo o edifício da minha poesia se desfez em água diante daquele sol que nascia: eu quis dizer tudo, mas escolhi testemunhar a vida acontecendo mais uma vez.

Sento às margens da vida e, por um instante, me vejo totalmente disperso, ausente de desejos ou entendimentos. E que me venha apenas o que vier (sem forçar a existência) – assim como, desejando ou não desejando, o destino da chuva é se lançar sobre a terra. Não há o que se querer ou preferir.

Quem quer que tenha inventado o amor, só o fez porque estava distraído, sem a ambição de ter feito e sem a consciência do que fez. Pode até não fazer sentido, mas o sentido que mora nas coisas e o amor não residem na mesma rua. Tudo isso é uma grande incompreensão.

O amor só existe pra quem aceita não entender.

Então, descoordenadamente, a maré das sensações me cobriu. De repente, havia uma lua cheia em pleno dia. Sem que percebesse, eu escrevi algumas palavras como aquele que beija a terra prometida, como quem gravita sobre ela, pairando e se chovendo inteiro:

“Ela me amou
– orvalho branco e euforia.
Ela me sabe entre o peixe e o ar:
beijo áspero, oceano e maresia”.

Enfim, amor!

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

Por que será? Não sei o que existe de tão sedutor nas ideias que vivo quando estou de pé, olhando pela janela, mas sem intenção de ver qualquer coisa lá fora. Na maior parte das vezes, esqueço da vida interior e acabo por fugir de mim. Engano meus pensamentos, levo-me para onde não devia ir, arranco todas as placas da minha cidade interior.

Cada ideia se impõe contra a minha vontade: não me entendo mais com as calçadas…

Não reconheço a mulher que me atende há anos no mercado onde compro, demoro a assimilar a feição de um colega de trabalho, vejo um desconhecido naquele homem que sempre fuma e toma chimarrão em frente ao prédio do lado…

Constantemente me sinto a entrar num apartamento que não é o meu – nem consigo me encontrar entre os móveis, entre o espaço ao redor deles e de mim.

Olho para o céu…
Porto Alegre se torna outra – novas águas enchem o Guaíba, trazendo barcos e vozes, molhando o ar da minha rua com cores estranhas. E eu me torno uma completude na umidade chuvosa do sul. Sou um peixe longe do oceano, sonhando com o alto-mar.

Tudo isso, essas ideias soltas ao redor de mim, tem sido a agitação dos meus momentos de meditação involuntária, dos sonhos que vivo apartado do mundo.

Essas coisas que duram a eternidade dos momentos desatentos:
todo o meu silêncio dentro de um carro;
toda inquietação que mora em mim enquanto espero;
naquele instante em que estou prestes a cair no sono;
nas minhas idas e vindas entre o quarto e a cozinha
ou quando fico imóvel diante da janela.

São as multidões de pensamentos e sensações, de imagens claras e novas vozes – como de pessoas que não conheço, todas a me contar algo.

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

Veio sobre todas as coisas uma água quase invisível. Minha voz, que é síntese de multidões, agora se encontra presa nestas cartas.

Passei a viver como toda a natureza, que é escrava da repetição:

Crio, destruo; crio, destruo; crio, destruo… e tudo é sempre o mesmo, tudo vem em ciclos – onde tudo o que tenho feito é devorar meus pensamentos que permanecem presos a ti.

Eu me vejo ainda criança, como numa espécie de transe: olhos abertos pras invenções que erguia onde não havia chão ou formas. E esse ainda sou eu. Ainda sou uma imaginação infantil que vislumbra o que não existe e que ama e que crê... Ainda sofro por amores mais inventados do que reais. Ainda priorizo e exalto o amor nas coisas que faço, tudo pra poder esquecer de que não sei mais o que fazer com o amor.

Não importa todo amor que guardei e que ainda existe em mim, pois os oceanos que surgiram do meu amor são indomáveis, inacessíveis, inabitáveis pra quem tem medo de mar (como eu). E, quanto mais selvagem o mover das ondas sobre mim, mais falo delas, mais as procuro, mais desejo o alto-mar.

Todas as coisas que tenho tentado te dizer não dizem coisa nenhuma – mesmo o meu português não teve uma única palavra pra gritar… Tudo o que escrevo é só o som de uma caneta sem tinta rasgando um papel já envelhecido.

Se, às vezes, sinto tudo como se fosse uma lembrança imprecisa, é porque meu sentimento é o sal que ficou na pele após aquele oceano ter se esvaziado – como se o nosso passado tivesse secado sem que a gente percebesse o sol ardendo acima de nós. E como se o mundo, agora empoeirado pelo tempo que passou, tivesse se tornado entediante pra quem navegava em busca de um novo mundo:

sem navio, sem mapas, sem mar…

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

O que sou hoje? O que sou não é o acúmulo do tempo ou a galeria das recordações que empilhei nos instantes que vivi. Não… de jeito nenhum! Não sou a lista das coisas que desejei ou as ideias que vislumbrei em sonho e que, feito o esforço por cumpri-las, puderam ser reais no amontoado das minhas ações.

O que eu sou hoje é a metade daquilo que quis ser (um pouco mais ou um pouco menos) somado a tudo o que consegui ser. O que sou são minhas emoções fora de lugar e que, de tão embaralhadas que são, estão constantemente a me enganar e me fazer pensar ser aquilo que não sou.

Hoje sou este homem de frente para o espelho, sou este a escovar os dentes de sorrir, a limpar os óculos sujos de ver, a lastimar as olheiras de sofrer por baixo desses óculos… Impressão geral? Nem preciso dizer que estou péssimo, infelizmente – olhos cansados de outras vidas, cansados de não dormir ou de não saber sonhar.

O que sou são noites não dormidas, os sóis que não vêm mais e a ânsia com a qual eu sigo buscando no espelho pelos novos sinais daquilo que meu corpo nem sabe como sentir: a inútil pressa que temos por viver, a incontrolável sede por querer sonhar e a insaciável atração por desejar sempre mais (existir mais, estar mais, ser mais).

Eu me sinto como uma falsa invenção que sequer sabemos que inexiste… Sou a grande estupidez que cometo ao aceitar essa bobagem – de que jamais me verei como os outros me veem e jamais serei a imagem que sonho ser.

O que sou hoje é a combinação aleatória que existe no cruzamento entre as linhas do meu rosto e os fios dos meus pensamentos. Hoje sou o necessário tempo que desacontece, sou o sagrado instante do “quase”... Esse quase um segundo dedicado pra ignorar a mim mesmo e pensar na vida em si.

Tudo (por dentro ou por fora de mim) insiste em não ser, como uma gigantesca falta de significação… Acontece que nenhuma aventura supera aquilo que se inventa e sonha feito castelos na areia das minhas distrações – virá o oceano do tempo para esquecê-los.

Na vida de todo dia (que entrelaça real e irreal) sou um professor; mas, na vida que existe na última camada (onde mora a verdade que é matriz de todo o resto), eu sou um arquipélago de vazios: sem desejos, sem palavras, sem formas.

Só universos em branco… Só vazio: dependo da poesia pra me escrever.

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

Esta carta não é uma prosa poética para anestesiar a minha mágoa de nunca compreender nada (embora pareça que é). Escrevi, e apaguei todos os versos que teriam sido como transpassar a tela na qual jurei não tocar – a gente sabe que é impossível tomar pra si mesmo o pôr do sol, que não podemos agarrar a primavera entre os braços ou que é impossível andar de mãos dadas com o vento que passa sobre a cidade… Sei que é loucura querer ter desejos quando não me é permitido ter desejos.

Essa carta não é pra provar que tenho respostas ou caminhos. Não. Tudo o que disse é somente confissão – que sou só um menino tentando provar que não é apenas um menino. E que cansaço! Eu sinto uma fadiga de ter que, diante da imensa existência, estar me validando o tempo todo… Você está exausto de ter que se provar, seja pra si mesmo ou para os outros… A humanidade parece ter chegado ao seu limite de tentar convencer a si mesma de que é o bastante.

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Talvez tudo o que tenho escrito nem deveria ser lido: eu me sinto o poeta mais íntimo das coisas, porque não quero descrevê-las pra ninguém, forçando-as para fora de seu descanso de existir. Eu fiz essas linhas pra dizer que vou trancar a porta do meu quarto e que, em segredo, irei compor sem remorsos as minhas escolhas como quem inventa a sua própria liberdade, ainda que termine prisioneiro de si mesmo.

É bem provável que, no fundo, ninguém tenha o poder de escolher muita coisa ao longo da vida. Se pudesse, acredite, não teria escolhido tantos amores impossíveis, não teria gasto tempo demais tentando decifrar a vida e deixando de habitá-la, não teria me cegado para muitas coisas realmente importantes ao longo dos anos, não teria recuado diante das chances de me arriscar.

Eu sei que várias coisas importantes não passam pela nossa preferência ou vontade. A liberdade total e irrestrita de reescrever as coisas, recriando nossa história de acordo com nossas decisões e desejos – isso me parecia ilusão, nada mais que sonho… Porém, talvez não seja assim. Afinal, é preciso aprender com os loucos: as coisas são aquilo que pensamos e sabemos delas. Inventar a própria realidade é domar a existência.

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

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Esta carta – se fosse uma carta – teria dito coisas simples, algo que coubesse numa frase só. No fim das contas, compus versos longos e precisos como o arrastar de um relógio… Versos vivos e concretos (iguais a você e a mim)... Versos intermináveis, estendidos sem paredes para além do vazio horizontal distante.

Mas isso nem importa mais! Minha poesia perdeu a memória e os meus versos continuam estáticos naquela tarde.

Duvidei de ti, pois adivinhei um sentimento inesperado que fora inscrito ao fundo de uma carta. Desacreditei de mim por não saber como acolher a vida que me escolhia. Tudo, pra mim, era imenso e eterno e impossível. Tudo, aos teus olhos, sempre foi possível e claro como um meio-dia de dezembro. Nada (pra nós) disse ou indicou o futuro.

Cada microssegundo se estendeu ao infinito e o universo inteiro ficou imóvel diante de nós: era teu rosto imitando um pôr do sol.

• Fragmentos de “Cartas para Não Dizer”1 | Ruan de Carvalho, o poeta onírico.

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